En ese recuerdo siempre es otoño en medio del campo. Una
vieja reja Oxidada, da paso a una mansión solariega de ladrillo rojo musgoso con la fachada rematada al estilo flamenco. Las ventanas son de guillotina y delante de ellas los Mody Blues, ataviados como
new romantic, blanden sus instrumentos. La imagen es en blanco y negro, algo borrosa y tan propia de un recuerdo lejano del que ya
se han desprendido los colores. Están interpretando "noches de blanco satén".
Pantalones de campana y pelos largos. Hojas batidas por un viento suave, que las arremolina alrededor de los
árboles.
Cuando tengo estos
arrebatos de nostalgia me pregunto si con todo lo que se se va descubriendo acerca de los viajes en el tiempo, la
teoría de cuerdas, la deformación del espacio tiempo, los agujeros de gusano y
todo eso, me pregunto, digo, si es posible que una de las cosas que nos traiga el
futuro, sea alguna manera de acceder al pasado.
Resulta una paradoja,
aunque interpreto que nuestra obsesión por el pasado tiene que ver más con nuestras propias inseguridades,
porque ¿para qué acceder al pasado si no es para corregir nuestros errores? se
me plantea que tal vez solo sea para
refugiarnos del futuro en un lugar en el que las cosas son inamovibles, y no se
pueden estropear, como si se tratase de
un refugio subterráneo que va a resistir cualquier tipo de bombardeo de
realidad, de sucia realidad.
Los cambios nos
aterran a pesar de que la monotonía nos mata. Aunque en muchos casos preferimos
la muerte antes que el esfuerzo de pelear contra la vida, que no es más que tener que enfrentarnos a la incertidumbre
de lo desconocido. Enfrentarnos a nosotros mismos, a nuestras
debilidades y a nuestros miedos.
Bukowski dijo: # encuentra lo que amas y deja que te mate# Es lo mejor, sin
duda, morir por algo que nosotros mismos hemos elegido, y fuera del alcance
de las elucubraciones de los demás. Como modernos Neo, elegimos la pastilla
roja.
